Set: Portrait of a Lady On Fire maler et ødelæggende smukt portræt af kvindelig længsel

Seen er en ugentlig klumme, der udforsker de queer-film og tv-serier, du burde se lige nu. Læs mere her.



Spoilere forude for Portræt af en dame i brand.

Cirka halvvejs Portræt af en kvinde i brand , Marianne (Noémie Merlant), en maler, sætter sig ved et klaver for at spille en af ​​sine yndlingssange; dens lyd, nævner hun, er ikke lystig, men livlig. Mens Marianne spiller, sidder Héloïse (Adèle Haenel), titeldamen i brand, tæt ved siden af ​​hende på en lille klaverbænk og kigger på, forbløffet ikke kun af sangens høje energi, men også af Mariannes evne til ubesværet at cykle gennem dens hyppige tonal. skifter. Men i stedet for at se ned på Mariannes hænder, ser Héloïse direkte på Marianne, hendes blik urokkeligt, mens hun stirrer på denne kvinde, hvis talent tilsyneladende ikke kender nogen grænser.



Scenen varer ikke længe, ​​men den kommunikerer meget på få korte øjeblikke. Selvom filmen indtil dette tidspunkt havde antydet en spirende romantisk forbindelse mellem disse to kvinder, var dette det første øjeblik, det virkelig så ud til at krystallisere. Med næsten ingen plads, der adskiller dem, føler parret sig unægteligt tætte, både fysisk og følelsesmæssigt. Marianne, der stadig spiller, bemærker knap engang Héloïse kigger på hende, men smilet på hendes ansigt indikerer, at følelsen er gensidig.



Portræt af en kvinde i brand , der åbner i udvalgte biografer denne fredag, er lige så meget en romantik, som det er et statement om grænserne for kvindelig uafhængighed. Den franske film, instrueret af Céline Sciamma og foregår i slutningen af ​​det 18. århundrede, starter, da Héloïses mor (Valeria Golino), en velhavende grevinde, hyrer Marianne til at male et portræt af sin datter - men ikke til at hænge på i deres vidtstrakte bolig på en afsidesliggende fransk ø. Det vil snarere blive sendt til en milanesisk herre for at måle hans interesse i at gifte sig med hende. Selvom filmen er forelsket i kunstens transformative kraft, er den lige så kritisk over for dens uløselige forbindelser til patriarkalske strukturer. På overfladen burde et portræt malet af en kvinde, der centrerer en kvinde som sit emne, være i sagens natur feministisk, men ikke når det kun eksisterer som et middel til at formilde mandligt begær. Som moderen forklarer, hvis bejleren kan lide det, han ser på maleriet, vil hun og Héloïse straks tage til Italien, hvor Héloïse skal giftes bort.

Pyramide film

Det eneste problem er, at Héloïse ikke er interesseret i at gifte sig. Hun er faktisk så målrettet imod det, at hun nægter overhovedet at sidde til et portræt. For at omgå sin datters modstand beder grevinden Marianne om at posere som en ledsager for Héloïse, for at ledsage hende på gåture, mens hun i hemmelighed studerer hendes træk for senere at genskabe på lærredet. Det er en noget ejendommelig anmodning, men det er også det, der er med til at sætte gang i filmens centrale romantik.



Før Héloïse var det hendes søster, der skulle giftes med den milanesiske bejler. Men efter at være død af mystiske omstændigheder, endte hendes søster med at forlade [Héloïse] hendes skæbne. At hendes død i høj grad antydes til at være et selvmord (hun enten faldt eller hoppede ned fra en klippe) forværrer kun denne dom; det antydes, at søsteren også var imod ægteskab og var villig til at ofre sit liv for at undgå det. Med denne baggrundshistorie svæver en understrøm af flugt gennem hele filmen - et brændende ønske om at leve frit og uafhængigt. Det er derfor, da Héloïse og Marianne begiver sig ud på deres første tur, begynder Héloïse at løbe mod en klippe, før de brat stopper ved dens kant. Det har jeg drømt om at gøre i årevis, siger hun til Marianne. Døende? spørger Marianne. Løbende, Héloïse kontra.

Som filmen fortsætter, kommer de to kvinder stadig tættere på hinanden. Marianne kommer til sidst klart over at være der for at male Héloïse, og på grund af deres tilknytning går Héloïse med til at sidde for Mariannes portræt. Midt i filmen tager Héloïses mor på tur og efterlader de to alene med deres hemmeligt gravide stuepige Sophie ( Luana Bajrami ). Scenerne mellem disse tre er nogle af filmens mest fængslende - en sen aftensang på stranden udvikler sig til noget fortryllende surrealistisk; en afslappet samtale om historien om Orpheus og Eurydice bliver hurtigt til en livlig debat om værdien af ​​kærlighed, fristelse og død - men i sidste ende er det øjeblikke mellem Marianne og Héloïse, der danner rygraden i historien. Deres forhold varmes hurtigt op i Héloïses mors fravær, hvilket gør det endnu mere hjerteskærende, når de er tvunget til at acceptere, at deres prøvetid har en udløbsdato. I en grusom skæbnedrejning er denne dato præget af færdiggørelsen af ​​Héloïses portræt; kunststykket bringer dem sammen, men i sidste ende er det også det, der river dem fra hinanden. Som Marianne siger, da hun viste Héloïse det færdige produkt, vil jeg også gerne ødelægge dette. Gennem det giver jeg dig til en anden.

Pyramide film

Selvfølgelig er der noget ret almindeligt ved queer kærlighedshistorier, der er dømt fra starten, især i periodestykker. Men i Sciammas hænder, Portræt føles som noget helt nyt. Så få film har været i stand til at præsentere kvindelig længsel som noget, der kan være lige så styrkende og begrænsende. Og det er dette element, der tillader Portræt at finde en iboende skønhed i dens ødelæggelse; bare fordi du kender historiens destination, betyder det ikke, at du alligevel ikke kan nyde rejsen dertil.

Det er også fascinerende visuelt; at se det føles som at se et maleri komme til live. Det er et vidnesbyrd om Claire Mathons fantastiske kinematografi, at stærkt oplyste strandscener (hvor havet er særligt blåt og sandet er særligt hvidt) ser lige så overdådige ud som svagt oplyste scener inde i Héloïses hjem (hvor de røde og orange springer ud som en flamme knitrer i pejsen). Dens sexscener er ømme og sensuelle uden at virke grinende, selv når kameraet zoomer ind på det indbyrdes forbundne spyt, mens Marianne og Héloïse deler et lidenskabeligt kys. Det deler en intim visuel sans med Sciammas tidligere værker - 2007'erne Vandliljer , 2011'erne Lesbisk og 2014'erne pigetid – mens man på en eller anden måde føler sig større.



Som en film om en kortvarig, men livsbekræftende romance mellem to medlemmer af samme køn, Portræt af en kvinde i brand er ikke overraskende blevet sammenlignet med Kald mig ved dit navn mere end en gang . De to deler flere ting til fælles (inklusive en romantisering af Italien), men ingen mere end deres tilsvarende ødelæggende slutscener. Ligesom fire minutters enkelt-shot-sekvens af Elio, der græder foran en pejs, der lukker ud Kald mig ved dit navn , Portræt slutter også med en dyster tone. År efter deres hvirvelvindende romantik ender Héloïse (nu formentlig gift med en mand) og Marianne i den samme opera. Mens Héloïse sætter sig på tværs af lokalet, får Marianne øje på hende og kan ikke tage øjnene fra hende. Mens Marianne stirrer, antager kameraet perspektivet af hendes blik. Langsomt zoomer vi tættere og tættere ind på Héloïse, mens hun ser produktionen på scenen, hendes udtryk udvikler sig fra forbløffelse til hjertesorg, mens tårerne gradvist vælter op i hendes øjne, og så langsomt begynder at falde ned af hendes kind.

Det er en forbløffende smuk scene, og ved anden visning kunne jeg ikke lade være med at tænke tilbage på en af ​​mine yndlingslinjer fra filmen, da Marianne fortæller til Héloïse, Din tilstedeværelse består af flygtige øjeblikke, der måske mangler sandhed. Selvom Mariannes udsagn helt sikkert kan stemme, er det i øjeblikke som dette, der sprøjtes overalt i filmens 130-minutters spilletid, tydeligt, at det nogle gange er de flygtige øjeblikke i vores liv, der rummer den mest sandhed af alle.

Portrait of a Lady on Fire åbner i udvalgte biografer i morgen.